RESEAU

samedi 22 mars 2014

Midi... le Buëch...


Une braise s'éteint, tombée du feu
d'entre les pierres. Mariée tzigane
échappée de l'ardente fête, tout de rouge vêtue,
elle danse un instant,
chancelle, un peu ivre peu être
avant de s'effondrer,
son habit de lumière devenu robe noire.
En tombant, elle a fait un trou
dans un vieux short mis à sécher
contre le foyer.
Il sera short du Buëch désormais.
Il faut remettre dans les flammes
du thym, ramassé à coté. Mélanger les parfums
de l'eau toute proche,
de la terre au soleil et des galets
qui éclatent de plaisir.
Retourner les grillades.
Frotter de la main la table de pierres plates.
Appeler les enfants éparpillés.
A table!

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