Les heures
s'ensongent,
encapuchonnées
de nuit.
Le petit duc
chante,
juste trois
notes,
l'élégance.
A l'horizon de
l'exil,
un aboiement
bref.
Ne tirez pas
sur la porte,
elle grince.
Laissez cuver
le silence,
enivré des
bruits du jour.
Allez danser
sur la corde
où sèche une
robe de fête.
Robe de fée
est faite.
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