Sauvée des os
de justesse
perdue quand même.
Deux gouffres béants
avec une corde raide
au milieu.
Qui tangue.
Ne pas regarder.
Ne pas regarder.
Avancer.
Les yeux sur le bâtiment d'en face
qui s'efface.
Chanter une comptine
rassurante,
un truc revenu loin
de l'enfance.
La corde est fine
le talon dérape
les fenêtres à cent mètres
envoient des SOS.
Murmurer :
" le vide n'est que le vide
de l'esprit."
L'astragale se rebelle
s'enraye.
La main crispée sur le balancier
prend des allures de fantôme
grandit comme une guimauve
géante,
fait un pont onctueux
et sucré.
Le pied !
Mais la corde casse...
Je tombe, engluée
dans un nuage de chamallows
écrasés.
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