Robert et Jack

Robert doit avoir deux ans, il est déjà costaud.

Gris-ardoise avec des reflets violets. Ou verts... ou bleus ? ( Ça change suivant la lumière, alors je suis pas sûr.)

Robert a deux pattes magenta, boursouflées et griffues qui piétinent devant mon banc.

Tâtonnent, s'interrogent, s'apprivoisent.

Robert est un oiseau de la famille des Columdidae. Vulgairement et injustement dit : "Pigeon".

« Vivant à l'origine dans des milieux terrestres mais s'étant répandu, pour certaines espèces, en plaine et dans les villes, se nourrissant principalement de graines, mais avec un régime très élargi autour des lieux où les déchets alimentaires leur sont disponibles, ce qui les fait parfois qualifier d'éboueurs urbains. »

Merci Wiki.

Mais Robert n'est pas qu'un pigeon. Il est mon ami.

Robert n'est pas un éboueur. Il aime le surimi.

L'autre jour, je bouffais dehors mon truc quotidien et dégueulasse...

Robert s'est approché.

Je lui ai lancé du riz. ( Cuit ).

Il a un peu picoré, pour pas me vexer.

M'a regardé.

C'est vraiment dur de capter les yeux d'un pigeon. Y en a un qui part à gauche, l'autre à droite, faut se concentrer pour rester au centre de la conversation.

J'ai quand même compris, à la lueur qui passait dans la pupille rousse, que Robert aurait aurait désiré d'autres mets que mon basmati bouilli.

Je lui ai lancé un morceau de surimi.

Pour voir.

Il l'a gobé avec la frénésie d'un goéland qui attend sur le quai depuis huit heures l'arrivée des chalutiers.

Robert aurait-il de maritimes origines ?

Serait-il issu, on ne sait jamais, des amours contrariées d'une mouette et d'un volatile urbain ?

« Roméo et Juliette au pays du Buëch. »

Serres in the city : le clocher.

Une mouette épuisée ( oui, y en a), éprouvée par sa traversée de la Méditerranée, rencontre un Don-Juan pigeon roucoulant et peinard.

Maître de ces lieux et du poteau d'en face.

Le coup-de-foudre.

L'union des eaux salées, du ciel et de la terre.

L'absolu indicible des éléments souverainement réunis.

Maître Pigeon se rengorge. ( C'est la saison des amours. )

Juliette Mouette se fait belle. ( Enlève avec son bec les traces de mazout de ses plumes.)

La cour.

Gloussements préparatoires et encourageants. « Tu viens d'où ? ... »... « Tu fais quoi dans la vie ? ... »... «  T'es là depuis longtemps ? ...

- T'es vachement belle, pour un oiseau des mers !

- T'es super beau, pour un oiseau des villes ! »

L'accouplement a dû avoir lieu, par un soir de coucher de soleil magnifique, loin de mes yeux prosaïquement et humainement fourvoyés.

En est issu Robert.

Qui aime le surimi.

Je lui file un autre morceau qui rebondit, orange chimique sur le bitume.

Il l'avale, me regarde ( toujours d'un œil ), roucoule, bat des ailes.

Je perçois la gratitude éperdue : il retrouve ses origines !

Tout un chacun a besoin de se ressourcer, le moment venu. Les pigeons-mouettes aussi, visiblement.

Je renverse la fin de ma gamelle devant mes pieds : il choisit le surimi.

Il laisse le riz qui consolera les chats.

C'est vrai, j'avais oublié, dans mes envolées ailées, qu'il y a, dans le périmètre, une concentration abyssale de félidés.

Comment sustenter, A LA FOI, un volatile-ami et des matous affamés-car-ennamourés ?

J'adore les chats aussi.

J'en ai un. Qui rapplique quand il a la dalle.

J'ai un instant l'idée de convoquer mes ouailles à une conférence plénière.

Mais je parle pas le chat.

Je speak encore moins couramment le pigeon-mouette.

J'improvise, le bol de croquettes dans la main gauche, ( je suis gaucher ), le surimi dans la main droite.

Je convoque, je harangue, je hèle.

Le vent dans l'arbre en face me répond.

Il fait vibrer mon réverbère.

Je finis par déposer les croquettes en-chemin-de-petit-Poucet jusqu'à la maison.

Le surimi, pareil, comme pour E.T, jusqu'à mon dispensateur de lumière.

Mon chat est revenu, par l'odeur de la bouffe alléché.

Robert aussi. Je ne saurai jamais si c'est lui qui a profité de l'offrande, mais il continue de me draguer.

Ouvertement, en plein jour.

Moi, mes copines, les copines de mes copines.

Il a décidé de nicher à côté de ma cheminée.