 |
| ToolkitBukowski |
Ici à crever la dalle, assis autour des bars,
la nuit errant dans les rues pendant des heures,
le clair de lune m'avait toujours l'air faux,
peut être qu'il l'était,
et dans le quartier Français je regardais
les chevaux et les fiacres passer,
tout le monde haut perché dans les carosses
ouverts, avec le chauffeur noir, et assis derrière
l'homme et la femme,
en général jeunes, et toujours blancs.
Et j'étais toujours blanc
et à peine charmé par le monde.
La Nouvelle Orléans était un endroit
où se cacher.
Je pouvais foutre ma vie en l'air
sans être inquiété,
excepté par les rats.
Les rats dans ma petite chambre sombre,
ça leur déplaisait de devoir la partager avec moi.
Ils étaient gros et intrépides
et me fixaient avec des yeux
qui parlaient sans ciller
de la mort.
Les femmes m'étaient inacessibles.
Elles voyaient quelque chose de dépravé en moi.
Il y avait une serveuse
un peu plus vieille que moi,
qui me sourit et s'attarda
en m'apportant du café.
C'était déjà beaucoup pour moi,
c'était suffisant.
Il y avait quelque chose avec cette ville,
bien qu'elle ne m'ait pas laissé me sentir coupable
de ne pas être bouleversé par les choses
dont tant d'autres avaient besoin.
Elle me laissa seul.
Assis sur mon lit
les lumières allumées,
à entendre les sons
de l'extérieur,
à soulever ma bouteille
de vinasse bon marché,
laissant la chaleur
du raisin
me pénétrer
tandis que j'entendais les rats
se déplacer dans la chambre;
je les préférais aux humains.
Être paumé,
être fou, ce n'est peut être
pas plus mal
si l'on peut être tranquille
de cette façon;
La Nouvelle Orléans m'a donné ça.
Personne ne m'a jamais appelé par mon nom.
Pas de téléphone,
pas de bagnole,
pas de boulot,
rien.
Moi et les rats
et ma jeunesse,
une fois,
ce temps où je savais,
que même à travers le néant,
avait lieu la célébration
de quelque chose
qui n'était pas à faire,
mais seulement
à savoir.
traduit de l'anglais par E.Dupas
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire